dagbok från Teneriffa

Så här skriver jag:

14/12 kl. 9.40. Hotellrummet
Det är konstigt att jag förälskar mig så direkt i en ö som ser ut som "en gigantisk byggarbetsplats."

I luften ligger någon slags doft, något luktar bränt, "lava" tänker jag.

Kanske skulle jag bli lika förälskad i Sibirien om jag åkte dit?

Allt som inte är Sverige är... något annat. Jag vill bara inte att det är detta "annat" jag förälskar mig i, utan...


Lite tidigare skriver jag syrligt:

14/12. Strax efter frukost
Teneriffa torde vara en idealisk plats för svensken. Han har tankar, lika fyrkantigt inrutade som Teneriffas arkitektur, ett humör lika skiftande som öns landskapsbild och ett känsloregister med samma ljumna temperatur som Teneriffas väder.


Här hemma är det så kallt.